Я держу ее в руках. Это еще не объятия, но уже на грани. Хочу быть ближе, максимально, но… смотрю в ее необычные глаза и понимаю, что совершил ошибку. Я не должен был в нее влюбляться. Не должен был, и все. Эта девочка не моя. — Нам нельзя, — шепчет она, но не вырывается, а наоборот, тянется ко мне. Губы наши становятся близко, опасно близко. — Если он узнает, то убьёт нас.

– Что вам от меня нужно? – спросила я, опустив глаза под тяжёлым, ледяным взглядом. – Твой отец мне должен, – хрипло ответил мужчина. – Деньги? Он усмехнулся. – Есть вещи важнее денег. Репутация, честь, свобода. Шакал слишком много у меня отнял и жил все это время припеваючи. Я хочу наказать своего обидчика. Он говорил, а мне становилось все страшней. Испуг проникал под кожу, стальным, колючим лезвием. – Вы хотите меня убить? – шёпотом спросила я и еще больше испугалась от того, как дрогнул мой голос...

– Вам кого? – удивленно поинтересовался мужчина, внимательно меня разглядывая. – Анжела Самойлова здесь живёт? – кашлянув, спросила. – Да, – ответил он задумчиво, продолжая меня разглядывать. – А вы?.. – Я её муж. – Это хорошо, я как раз к вам, – кивнула я нервно и, набрав в грудь побольше воздуха, на выдохе выпалила: – Ваша жена – любовница моего мужа!